El amor es un torrente continuo

Esa y otras frases me andan retumbando por estos días. Encaré una (re)lectura sistemática de ese monstruo que es El Pasado de Pauls y los pocos instantes en los que puedo respirar del trabajo y de esas desgracias llamadas clientes los invierto en llenar de corchetes y subrayados y círculos el libro. Agreguemos que el sábado pasado un flaco que era un calco de Gael García Bernal andaba dando vueltas por la libreria y no nos animábamos a preguntarle si era él. No, todos me dicen lo mismo terminó contestando. Si era él, fija que le pedía que me firmara mi ejemplar de la novela.

Aún así, me sigo negando a ver la película. Imposible que hayan comprimido tanta neurosis, tanta cocaína, tantas cartas, tanto Riltse, tantas fotos, tanta Sofía y tanto Rímini en dos horas.

Pauls se está acercando a cierta condición de mi mesías literario nacional contemporáneo. No sólo es un dandy, fotogénico y leído señor (¿el regreso de los gentlemen-escritores?) sino también un avispado player entre la producción tilinga del underground y el academicismo crítico de raíces piglianas (lean El factor Borges, por dios).



Já, para los que no daban ni dos pesos por alguna entrada "seria" en este blog.