Goodbye Lenin

Me voy por unos días a la otra orilla. Que terminen bien enero.

Y no escribo nada más largo porque estoy a esto de irme y todavía me falta elegir libros y llenar el mp3.

VACATIONLAND

Un golazo fue cuando ayer mientras intentaba encontrar fondues en un bazar, una vieja me encaró con el vos sos de acá?. No, sonrisa triunfal, no soy de acá. Esto puede indicar algo -lo cual me pondría algo freaky-: un año de trabajo en atención al cliente habría deformado mi presentación -mis rasgos, mis gestos, mi pelo, mi cara, mi look- al punto de convertirlos en un genéricum. (O quizá la vieja ya me habría visto en la librería y se pensaría que tengo dos trabajos only for leisure, ¡JÁ!)

Mi cuarto se encuentra en rehab. Estoy adoptando un saludable hábito de tirar a la basura apuntes, guías, fotocopias, cuadernos que en mi vida voy a volver a leer. Perdidos entre ellos encontré el comprobante de una remera que nunca recibí, la guía de inscripción al CBC, con todas sus estúpidas contraindicaciones y colorcito naranja de jardín de infantes, recibos de sueldo y folletos de editoriales.

La primera salida contante y sonante con gente consistió en un émulo de pijama-party -ok, no fue muy salida que digamos- con Dana y Flor. Pizza (yo pensé que si uno no lo aclaraba te la hacían a la piedra), chocolates de muchas marcas y relieves (no hay película si no hay chocolate) y película ("La terminal", la prueba última de que a)tom hanks ya hace cualquier cosa; b)spielberg dirige todas las películas de la misma forma; y c)C. Zeta-Jones no puede caretear lo hermosa que es). Las conclusiones de la noche fueron que tenemos que ahorrar para alquilarnos un depto y que budweiser y chocolates don't match.

(Never) let me go

Eterno Resplandor

Caí en la cuenta hace un tiempo: ya no recuerdo lo que sueño. Me despierto e intento, pero no puedo. Son sólo dos, tres segundos, luego de abrir los ojos, en los que visualizo por última vez la última escena de la confabulación onírica.

Bien, puedo hacer con lo que sueño lo que no puedo hacer con eso, lo real. Olvidar.

Jardínes de Kensington (algunos subrayados)

Pienso en que hay sólo un segundo en la breve vida de un suicida. Un suicida vive tan poco como ciertas mariposas: el viaje veloz, el aliento suspendido, el chasqueo de dedos o el guiño de ojos, el ahora lo ves, ahora no lo ves con que se demora en llegar de A a B. Así que ese segundo tiene que ser formidable, un instante de puro conocimiento, de saberlo todo: porque, ¿acaso hay algo más importante que saber hacia donde uno va y cuánto demorará en llegar allí?

Un niño en la edad en la que irse a dormir es una forma terrible de la injusticia. A los niños no les asusta lo que pueda haber en la oscuridad. Lo que no pueden soportar los niños es el horror de que en la oscuridad, durante la larga noche, no haya nada para ver y que los párpados se cierren como persianas.

El pasado es un juguete peligroso.

Peter Pan -vuelve a pensar- en que morir sería una aventura tremendamente formidable y salta y piensa en Peter Llewelyn Davies mientras Peter Llewelyn Davies piensa que está tan cansado de pensar.

Keiko Kai, últimamente -<<I read the news today, oh boy>>- yo también recuerdo demasiadas cosas.

find me in my Field of Grass

VACACIONES

Perder el tiempo era rebeldía, conflicto adolescente.

Ahora voy a institucionalizar la pérdida. Perder el tiempo es

Sistema, Efecto y Fin.

Y les va a reeee-caber a todos.

Reflexiones a dos días de empezar mis vacaciones

Algo que me molesta de las vacaciones es no saber dónde está la gente. Durante el año, uno sabe que todos están y que, en el caso de que alguien no esté, seguramente estará en algún lugar extraño, fuera de la ciudad, probablemente pasándola bien y nosotros, con altas posibilidades de obtener un souvenir o alguna delicatessen regional.

Las vacaciones son caóticas. Hay personas que hacen cuarenta viajes, no dan señales de vida y cuando vuelven ya tienen dos hijos y están resolviendo papeleos de divorcio. Otras que han decidido regalarse unos días más. Hay que esperar mucho. Quiero a mucha gente de regreso. Tenemos que setear agendas, salir a bailar, recorrer barrios, mirar vidrieras y tomar helados. Tengo a mucha gente aquí conmigo, pero hasta que no los tenga a todos me siento bloqueado de iniciar cualquier trámite para pasarla bien.

Febrero es genial. Es el mes en el que están todos, en el que el calor no jode tanto. Es el que tiene menos días también. Lo bueno viene en envase chico (not always). 2008 es bisiesto, un día más.

Gabo 1969-2008

No pudiste más y te fuiste. Derrochaste ascetismo pop.

Gracias por tanto éxtasis, en los discos y en el escenario.

Por ser un bananeado que nos quería transportar.

No quiero hablar con el culpable que confunde vivir con huir, esconderse, <<protegerse>> de lo que ama (y de lo que lo ama). Quiero hablar (porque lo conozco, porque me conmueve, porque está antes que todo) con el inocente que a los siete años (tenías siete, ¿no?) iluminaba las tardes con su curiosidad y se cubría de polvo los zapatos. Si todavía vive, si está todavia en algún lado (y yo creo que sí, que está), que golpee tres veces esta foto y yo le voy a abrir la puerta.

Estoy probando nuevos diseños, nuevos "logos" para el blog. Que nadie se maree.

Volví a Los Beatles también. ¿Hay que decir The Beatles -like English tea- o Los Beatles -bhieja-?

algunas Verdades sexo-musicales de domingo a la noche

fidel says:
jajajajaja no me gusta rotular a la gente
fidel says:
pero
fidel says:
tu amiga es lesbiana
fidel says:
es para ver si llego a la conclusión de que todas las que les gusta pj [harvey] son lesbianas
fidel says:
como las que fuman virginia slims son todas TODAS histéricas muy histéricas
historia del llanto says:
ajjaajaAJAJAJAJAJAJ
historia del llanto says:
por dio'
historia del llanto says:
igual
historia del llanto says:
mi amiga no es lesbiana
fidel says:
me cagaste la hipótesis
historia del llanto says:
y tengo otras dos amigas bien pro-musicalmente que les gusta pj harvey y tmp son lesbianas
historia del llanto says:
tu idea se derrumba
fidel says:
no sé, en síntesis, pj harvey es demasiado indie para mí
historia del llanto says:
segundo a segundo
fidel says:
jajaja
fidel says:
sí
fidel says:
me van a echar delconicet a este paso
historia del llanto says:
Jaaaaaaa


Nota:
fidel says:
evitá poner mi nombre
fidel says:
voy a ser rotulado de nazi-discriminalesbianas

(este programa) TRAE SUERTE (oh sí)

Mirtha está en la tele, desde Mardel, explicando los colores de la banderas de la playa. Está vestida como el Central Park en primavera y no entiendo cómo no se caga de calor. Pobre mujer, tiene las manos arruinadas. Qué desgraciado el camera-man mostrándolas. Ahora muestra los anillos: fácil, diez kilos cada. La televisión es show, afirma mientras. Salud.

Y el otro día vi la tapa de una revista donde Charly decía que extrañaba estar enamorado. Intenté sentir lástima pero no pude.

ni Freud ni tu mamá (II)

Hoy mi analista me deslumbró. No sé si tuvo alguna iluminación celestial cuando se levantó o si tomó nesquik para desayunar, pero hablé bastante y me sacó la ficha con rapidez. Me fascina cómo el tipo no toma ni una sola nota y aun así puede carburarle la cabeza con tanta maestría. Si bien las interpretaciones que me tiró fueron un tanto pesimistas respecto a la lógica de mis acciones y me tiró frases como no seas tan foucaultiano, cuando foucault se puso a hablar sobre la sexualidad y la felicidad-en-sí le agarró sida y se murió, salí de la sesión con ganas de aprovechar mi franco. También se dio el gusto de acusar a mi vieja de mi broncoespamo cuasi-congénito.

No tengo dudas de que si me pusiera ya a poner en práctica alguna de sus conclusiones al final del día encontrarían un par de cadáveres por Belgrano. Ok, no tanto, but things are changing, lo huelo...



Ahora estoy hasta casi fin de mes sin analista porque se toma vacaciones. Claro, primero te desnuda el alma y después se las pican. Ladris.



Fantastic detail: sobre su mesa de trabajo estaba El pasado de Pauls y sentí la satisfacción de habérselo recomendado dos sesiones antes.